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Arte Bizantino (Cuentochip)

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[Source](https://pixabay.com/es/photos/la-asunci%C3%B3n-de-la-virgen-mar%C3%ADa-2191751/)

 

No tiene dudas sobre la procedencia de la pintura que el taciturno artista le presenta para engalanar las paredes del museo.

Es un arte bizantino que deslumbra por la riqueza de sus colores.

Según su curador puede proceder de Constantinopla y haber estado guardado celosamente por algún contrabandista de tesoros, pero hay un detalle significativo, no tiene firma de autor.

Duda en adquirirlo pero la insistencia de su empleado de confianza terminan por convencerlo.

Al final el creativo joven pintor y el curador celebran su estafa con unos tragos, lo mismo hace el timado creyendo haber hecho un gran negocio.

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El pendriver


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[Fuente](https://pixabay.com/es/photos/pendrive-memoria-memoria-usb-usb-339717/)

 

I

 

El pequeño dispositivo que encontró enterrado en la orilla de la playa el domingo pasado, mientras compartía con sus hijos y esposa, tiene todas las características de ser un Pen Driver; con entrada USB, aunque su recubrimiento exterior es completamente sólido y brillante, de un material que supone es acero, pero tiene sus dudas.

Ahora en la tranquilidad de su cuarto situado en el segundo piso, aprovechando una visita de su cónyuge a unos amigos lo saca de su maletín y lo observa.

Parece sellado completamente.

Le llama la atención su peso extremadamente liviano y que mientras lo limpia cuidadosa y exhaustivamente, nota que este no posee ningún tipo de inscripción ni marca de fabricante.

Enciende el computador y se propone a salir de dudas acerca del contenido del objeto encontrado y a que este funcione, dado el lugar encontrado.

Se pone cómodo y con el corazón latiendo aceleradamente lo introduce en el puerto requerido y espera que el sistema operativo le advierta haberlo reconocido, pero no ocurre y algo desilusionado ante esto, se dispone a retirarlo, pero un zumbido agudo le detiene.

La pantalla del monitor parpadea, luego se apaga y enciende enseguida y cuando esto ocurre unos extraños símbolos que cambian en fracciones de segundos lo inmovilizan.

El Pen ha cambiado de color y es ahora rojo.

La atmósfera del cuarto se torna enrarecida y su adrenalina se desboca y le advierte sobre algún peligro.

Intenta retirar el dispositivo del puerto, pero sus dedos se queman con el calor que produce este, lo que le confirma que lo que ocurre no es a consecuencia de algún virus informático.

Tras algunos minutos de jeroglíficos el zumbido se acalla y la pantalla toma un color celeste que en microsegundos, en forma de un haz de luz, lo deja ciego, Al mismo tiempo va proyectándose en todas las direcciones y engullendo lentamente todo.

Luego llega el silencio y cuando puede abrir los ojos, sorprendido ve todo en el mismo sitio, solo el Pen ha desaparecido y la computadora se encuentra apagada.

Su corazón está a punto de estallar.

Se levanta y va hasta el balcón a tomar aire para calmarse y queda paralizado.

Lo único que no ha cambiado es su cuarto pero se encuentra en otro lugar.

Las calles, casas y edificios que ve no son los de sus vecinos.

Un enjambre de preguntas aguijonea sus neuronas y un esfuerzo titánico de autocontrol le impide caer en pánico.

Corre hacia la computadora y la enciende.

Un mensaje de «Insert disk boot» le informa que esta ha perdido el sistema operativo.

Suspira desilusionado y detenidamente va observando cada objeto del cuarto, buscando tal vez algo que le despierte alguna forma de explicar la situación, pero todo está pulcramente en el lugar exacto.

La única lógica posible es que se encuentre inmerso en un sueño y que nada haya ocurrido realmente.

Se golpea fuertemente los pómulos con las plantas de las manos buscando despertarse.

Nada.

Todo sigue igual.

Hace mentalmente un análisis de lo ocurrido.

Nada se le ha olvidado aparentemente.

Solo por unos segundos o tal vez un minuto no pudo ver lo que ocurría.

Fue en ese momento en que todo cambió.

Sus pensamientos se desbocan buscando una explicación que rebasa lo lógico y se interna en la fantasía.

«¿El Pen le produjo un viaje espacio-tiempo, con transportación molecular?»

Se levanta renuente a creer en los mil y un argumentos posibles que cruzan por su mente, que parecen más el reflejo de una trama de novela de ciencia ficción que la realidad.

Para él, la lógica siempre ha estado más allá de las especulaciones.

Va al baño, abre la ducha y se moja la cabeza completamente.

Está en un estado de shock pasivo.

Se siente atrapado, confundido, maniatado.

Un nudo parece habitar en su garganta y una sensación de impotencia va haciéndose presente.

El cuarto ocupa toda la parte superior de la casa.

Decide enfrentar sus miedos y va hasta la puerta de entrada de la habitación que la comunica con las escaleras y con la planta baja de la casa.

Espera encontrarlo todo normal dentro de lo que ahora es, o sea, tal cual como estaba aunque en otro lugar.

Pero las sorpresas aún no han acabado.

Al abrirla se encuentra con una escalera que da a un patio trasero con suelo de césped verde y algunos árboles de jardín a los lados.

Como tocado por una descarga eléctrica en un acto impulsivo la cierra violentamente.

Unas gotas de sudor le resbalan por la frente y se percata que bajo la ropa suda copiosamente, como si una bajada de presión arterial estuviera haciendo acto de presencia.

Camina hasta la cama y se sienta en ella, colocando el rostro entre sus manos abiertas.

Tiene ganas de llorar, de dar gritos furiosos porque no comprende nada de lo que ocurre.

Entonces se percata de un detalle.

Está anocheciendo y apenas unos minutos antes, cuando todo comenzó era de mañana.

Es un indicativo que su viaje de segundos, si se puede llamar así consumió un día, por lo que debe encontrarse en el lado opuesto de la tierra.

«¿Está en la tierra?»

Todo indica que así es, incluso desde la cama cree ver el cielo enrojecido que va dando paso a la noche.

Toma el auricular del teléfono pero desilusionadamente se da cuenta que no hay tono, es un adorno como deben serlo muchas cosas de las que se encuentran allí, un escenario de teatro fabricado idéntico a su cuarto.

¿Quine puede poseer con exactitud tantos detalles del mismo?

Decide ducharse completamente, resignado a incomprenderlo todo y a conformarse que tendrá que responderse muchas preguntas en las próximas horas.

Sale chorreando agua y se lanza al colchón.

Fija los ojos en el techo de la habitación, con la mente ahora en blanco, en un estado parecido al resetear de la computadora.

A los pocos minutos el sueño lo vence y envuelto en la toalla descansa.

 

********

 

Nota: Este es el Capitulo 1 de mi novela «Proyecto Genesis», publicada en Amazon.

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The perfect crime (Story)

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[Fuente](https://pixabay.com/es/illustrations/qu%C3%ADmica-escuela-color-botellas-3d-740453/)

His profession as a chemist in a private laboratory has given him the opportunity to do experiments that are not related to his daily work.

Hate fed for years has been the perfect stimulus to develop a plan to kill people who have transformed their gender into a kind of psychedelic carnival where virility has been to public derision.

He suffers from a transphobia that he cannot and does not want to control and has named himself as the avenger who will eliminate from his city all those who usurp his status as a man by dressing up as women or pretending to be these.

It has achieved a substance as potent as tetrodotoxin, which when ingested is able to paralyze and kill a human being in a few minutes, leaving no trace of the toxin in his body and therefore impossible to detect in an autopsy.

The coroner will determine that the person has died of respiratory arrest or a heart condition, so it will not be taken as a homicide.

He has already planned everything, he will inject the poison in the bottles of mineral water that will be distributed to an exclusive club for this type of people and everyone who ingests it will die.

But he will only place it in a bottle every fifteen days so as not to cause suspicions, emulating a Russian roulette, that will cause that in one year, 24 of those undesirable beings will move to the neighborhood of those lying down, also called cemetery.

It will be all simple, as the laboratory where you work is responsible for certifying the purity of the water that is packaged in these containers.

Life is a pandora’s box.

He never thought to be at some point of his in the place where he could unleash his lower instincts.

It will be the perfect crime.

No one will suspect a common employee who for years has only done secondary work and whose private and professional conduct has been impeccable.

He’s quite an example of a good citizen, with a wife and children, who has never violated any law.

A candidate excluded from any suspicion if he ever existed.

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La picadura (Cuentoproto)

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[Fuente](http://m.aldia.co/wtf/tener-sexo-en-24-horas-o-morir-el-remedio-contra-la-machaca-en-el-meta)

 

Aquel extraño insecto clava el aguijón en su espalda.

La picadura le causa un profundo dolor y sopor.

En plena selva amazónica está condenado a morir.

Dice la leyenda que el único antídoto contra la picada de ese insecto llamado la machaca es hacer el amor antes de 24 horas.

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Desmitificar la historia (Historia)

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[Fuente](https://pixabay.com/es/photos/maracaibo-venezuela-san-sebasti%C3%A1n-140591/)

 

Hay dos frases que sintetizan el valor de la historia escrita que dan un amplio margen a la duda que la misma en sí recoja fielmente los acontecimientos que narra y como cosa curiosa pertenecen a dos líderes con visiones diferentes de la política y del diario vivir. El inglés Winston Churchill y el ruso Vladimir Lenin.

El primero escribió y dijo: “La historia la escriben los vencedores” una confesión a la conveniencia que a través del poder manipulado por los textos hace llegar al lector la historia sesgada y narrada de acontecimientos vistos a través del ojo de quien logró vencer y de esta manera ganarse el derecho a contar el cuento como le plazca.

Por tal razón cuando el vencedor resulta vencido le toca al nuevo triunfador reescribir para que los hechos se perpetúen de la forma que le parezca conveniente. Esto a simple vista nos demuestra que lo escrito tienen cientos, miles o millones de versiones que gracias a la oralidad y a la escritura se mantienen latentes y emergen a través de personas que rompen el paradigma de aceptar que lo que ocurrió es lo que se ha popularizado.

Hablar puntualmente de la historia de América es reafirmar las palabras del inglés con un ingrediente extra, el vencido nunca tuvo la oportunidad de escribir su versión porque fue exterminado o su idioma fue considerado inapropiado y místico para poder transformarse en parte de alguna historia, sin embargo, por esas paradojas del destino, no se perdió totalmente y enmarcado dentro del marco del mito o la leyenda ha ido emergiendo desbaratando tímidamente lo que el vencedor plasmó, perpetuó y enseñó a los descendientes.

De tal forma que han ido cobrando vigencia como hechos históricos muchos jeroglíficos, curioso nombre dado al lenguaje pictórico de nuestros ancestros originarios y cuentos orales que aunque con el tiempo se han desfigurado mantienen la esencia que el buen científico puede extraer, una suerte de ADN que la tecnología emulando a la ficción del “Parque Jurasico” ha logrado introducir como una mancha que envilece lo que supuestamente es puro.

Vladimir Lenín dijo y escribió “Una mentira repetida muchas veces se convierte en una gran verdad” y sin dudas con esto desnudó lo que anteriormente he señalado, porque una historia conveniente es una mentira, una media verdad pero que repetida por siglos se ha transformado en una grande.

Los invasores de nuestro territorio, de quienes somos predecesores, sin tener una historia oficial de quienes exterminó transformaron la suya en la única, aunque con el pasar de los siglos, esa se diversificó y se transformó en un monstruo de mil cabezas que ha servido para interés de todo tipo a la hora de ideologizar a quienes han heredado las tierras de sus ancestros invasores y sobre todo a quienes han aceptado repetir, como loros bien entrenados, las “verdades” falsificadas de lo que ha ocurrido a los largo de la historia.

La de nuestro país y región no ha escapado a esto y como magos que desaparecen conejos en los sombreros, muchos “historiadores” han logrado inventar, esconder, transformar y hasta transportar la realidad de hechos y acontecimientos que son parte de ese transitar por la vida y plagar los textos de visiones especulares que son imposibles de ser enderezadas sin poseer el contrapeso de la realidad.

De tal forma que paseamos por fundaciones, héroes indígenas, batallas, personajes, lugares, sentimientos y hasta territorios que cumplen fielmente con las dos frases con las que inicié este escrito.

No me toca a mí acusar o señalar puntualmente a alguien porque los métodos con los que se han insertado, tal vez en algún momento poseyeron buenas intenciones, pero tampoco debo callar ante lo que considero, al leer muchas de las otras partes de la realidad de los vencidos, falsificaciones que obnubilan la verdad.

He tomado once puntos de la historia regional para mostrar el otro lado, el que no fue escrito por los vencedores, el que gracias a decir la mentira miles de veces pasó a ser la victima de esta, pero logró sobrevivir para que otros, al igual que yo puedan también mostrarla.

Desmitificar la historia no es un simple ejercicio de elucubración ni una mea culpa ajena por mostrar lo que la propia lógica, desprendida de estímulos que la manipulen, es capaz de mostrarnos. Es el simple resultado de traer la “otra historia” para confrontarla con la “oficial” y basado en fuentes igualmente validas darle al lector la opción de escoger o de aplicar su discernimiento en los hechos planteados.

 

Introducción de mi libro «Desmitificando la historia de Maracaibo»

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Espera (Bermudina)

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[Fuente](https://pixabay.com/es/photos/hombre-anciano-persona-sesi%C3%B3n-3895215/)

 

Los días son más largos mientras espero
Extraña sensación que me atormenta
irascible duda que condimenta
el final de la vida que llegó.
Soy una gota de agua que se seca
el reflejo de la luz que se muere
un alma condenada que bienquiere
ser la tormenta que se sosegó.

 

La Bermudina llamada también Octava italiana es una estrofa de 8 versos que pueden ser endecasílabos o decasílabos. La rima está estructurada de esta manera, versos 1 y 5 son libres, los 2 y 3 tienen rima consonante así como los 6 y 7, mientras que el 4 y 8 tienen rima común aguda. (11-,11A,11A,11B’;11-,11C,11C,11B’.) Debe su nombre al poeta español S. Bermúdez de Castro, 1817-1883 quien la creó.

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Travesura (Cuentoproto)

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[Fuente](https://pixabay.com/es/photos/marat%C3%B3n-ekiden-corriendo-ejecutar-1649905/)

 

Espera por cinco minutos oteando hacia todos lados antes de ejecutar su acción.

De seguro todos almuerzan, dado la hora, mientras que él apenas sale de la secundaria.

Imitando a flash, en pocos segundos toca los diez timbres de los intercomunicadores y desaparece a gran velocidad.

Es su travesura favorita.

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Aquella noche (Prosa Poética)

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[Fuente](https://https://pixabay.com/es/photos/san-valent%C3%ADn-el-amor-t%C3%ADmido-mirar-641416/)

 

Aquella noche existían mil motivos para no vernos, para no coincidir entre el maremágnum de personas que poblaban el lugar, todos acompañados por sus parejas al igual que nosotros.

Existían poderosos motivos para que nuestras miradas no llegaran a encontrarse, una probabilidad de miles de ceros para que nos tropezáramos en medio de la semioscuridad que invadía el salón.

Pero por encima de las realidades o seguridades con las cuales nuestra armadura parecía indestructible, bastaron unos segundos para darnos cuenta que estábamos solos a pesar de estar amarrados a amores de mucho tiempo.

Fue un instante paranormal, el encuentro de dos esencias que logran escaparse de sus ataúdes terrenales y tocarse a través de una mirada en la lejanía.

Un chispazo que enciende el fuego, a pesar de las precauciones y los obstáculos que se han acumulado para impedir o disfrazar el hecho que las pasiones son inflamables.

No hizo falta tocarnos ni hablarnos, para comprender que nos encontraríamos en otras condiciones en el futuro y podríamos encender la hoguera que prometía incendios crepusculares.

Visionarios de días futuros en los cuales el secreto y los lugares donde habita él serían los celestinos de dos luces que se internan en el misterio de los astros y hacen del universo un lugar pequeño para amarse.

Aquella noche estaba marcada por el destino para romper los esquemas en los cuales transcurrían nuestras vidas y hacernos marionetas del delirio y todas las pasiones que en cuerpo y alma habitan.

Para ser libres sin romper las ataduras que nos enlazaban y volar como cóndores en el cielo azul del horizonte de los sueños que nunca fallecen.

Aquella noche supimos que seriamos nuestros aunque la distancia y los momentos nos alejaran intermitentemente.

Que nunca más la soledad y el abandono nos eclipsarían.

Aquella noche, fue el génesis de todas las noches del resto de nuestras existencias.

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Ultima vez (Cuentonimio)

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[Source](https://pixabay.com/es/illustrations/par-hombre-disputa-amantes-de-la-4763150/)

 

Es casi imposible disimular su rabia ante el ataque de celos de su pareja quien exaltado la grita.

Ella respira hondamente, pone su mente en blanco y apaga su oído para que su ira no se eleve más y ella responda de manera violenta.

Nunca imaginó que su hoy esposo tuviera ese lado oscuro que emerge cuando el alcohol embriaga sus neuronas.

Es la segunda vez que ocurre en diez años pero también será la última, porque ha decidido abandonarlo.

Lo ama, es un buen padre y esposo y espera que esto logre que retome al buen camino de siempre.

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Nos encontramos (Prosa Poética)

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[Fuente](https://pixabay.com/es/photos/rom%C3%A1ntico-abrazo-uni%C3%B3n-conectividad-1934223/)

 

Nos encontramos cuando nuestros afectos estaban ocupados pero nuestras almas seguían siendo libres, como aves que emigran en invierno en busca del calor del trópico.

Cometas errantes que entrecruzan sus colas en el abismo de la soledad compartida e iluminan los deseos de esperanzas volátiles y furtivas donde los yoctosegundos se transforman en horas.

Nos encontramos en una extraña conjunción de la casualidad y la causalidad, cuando tú deseabas recorrer el mundo y yo estaba cansado de transitar en él.

Eras la primavera que reverdecía en los campos, haciendo de ellos un destello de luz que se esparcía a todas partes, mientras que yo, el invierno que había cruzado todas las estaciones.

Éramos tan disimiles y a la vez tan afines que nuestras cargas, como imanes que se encuentran, nos juntaron, olvidando que la noche nunca será día, a pesar que la luna brille como el sol.

Nos encontramos cargados de desesperanzas, con equipajes hacia diferentes destinos, pasajeros siderales que rompen el espacio-tiempo y se transforman en esencias difusas que se materializan al suave toque de unos dedos que inician una caricia.

Fuimos ciegos, irresponsables y aventureros, orates que huyen de la realidad para que esta no desvanezca los momentos en los cuales nuestras esencias, ebrias por el placer del delirio, no conocen límites ni tiene fronteras.

Nubes del cielo tormentoso cargadas de magnetismo que al juntarse emiten una energía de la que es imposible escapar sin haber sido derretido por su fuerza.

Nos encontramos cuando escapábamos de nosotros mismos, extraña manera de perdernos en un mundo donde huir es sinónimo de cobardía y la catarsis es un método para purificar las emociones, sin importar si quienes lo practican desean hacerlo.

Venus y Marte que rompen el paradigma de ser dioses para humanizar los minutos en los cuales, como antropófagos, se comen a besos y recorren impúdicamente la piel con caricias.

Eros y Tanatos, vencidos por el delirio, que han olvidado los instintos de vivir o morir para disfrutar los momentos en los cuales no existen temores ni importan razones, porque cuerpos y almas se funden haciendo nada del todo.

Nos encontramos preñados de insensateces, ebrios de traiciones, en el momento justo en el que estábamos dispuestos y disponibles para explorar las bajas pasiones y viajar hacia los infinitos misterios del frenesí.

Efímeros amantes que se diluyeron como la sal de la vida en el agua de la verdad, tras cruzar los límites de lo sagrado y obsceno, lo posible e imposible, inmarcesibles instantes que se perpetuaron en nuestros cuerpos, quienes descubrieron que el amor perfecto es solo un breve espacio de tiempo en el cual se asesinan las neuronas en el deleite de cada orgasmo.

Nos encontramos en la parodia del momento en la cual el desencuentro terminó siendo el final.